O blogger é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras escreve em internet.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama frustração.
(Uma pessoa que não é o Fernando)
Dopo questo post pseudointelletualoidepressivo vi sarete resi conto che la domenica in questa valle americana uno la passa a leggere, a mangiare crema pasticcera e a prearare minestroni rustici che sanno di Italia centrale e non hanno niente a che vedere con la poesia futurista portoghese.
Buona estate a tutti carissimi lettori che siete sempre meno numerosi.
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